Do medo do corpo (I)

Não sei como te contar que as minhas mãos tremem. A direita mais do que a esquerda.  A mão direita a abanar como se estivesse a tremer o mundo, como se quisesse existir sem a coordenação de um pulso que a liga a um braço,
a um cotovelo,
a um ombro:
a mim que moro na cabeça do meu corpo.

As minhas mãos a tremer e eu na minha cabeça sem conseguir agarrar um copo de água:  consequência directa  de pequenos terramotos que  se executam dentro do corpo, todos eles com o epicentro num coração que pulsa sem abrigo e sem embargo.

Porque ontem nada me doía e tudo era abalo.

(Pic: Eric Lacombe)

"O CORPO" instalação de Inês Leitão - Portfólio

"O CORPO" instalação de Inês Leitão/ performer: Sofia Peixoto/ Fotografia: Silvia Rafael

"O Corpo" - instalação de Inês Leitão

Documentário -"A vida de Rafi"

O documentário mais pequeno que escrevi tornou-se o meu pequeno amor ---"A vida de Rafi" está em countdown oficial :) 

Do mundo cá dentro

A tua boca era um jardim,
não era um mundo, não era uma floresta, não era um vale com penedos: era um jardim pequeno onde os dentes eram flores e o sumo da boca relva rente à curva dos dentes. 



Nesse jardim viviam peixes,
porque esse jardim não era um jardim a sério; não era um mundo, não era uma floresta, não era um vale com penedos, era apenas um pequeno jardim onde os dentes eram flores dentro da boca.



E nesse jardim havia um céu onde se achavam conchas e búzios,
e o céu era areia
- o céu não era nuvem, nem vento, nem chuva, nem pássaros molhados
porque este jardim não era um jardim a sério: não era um mundo, não era uma floresta, não era um vale com penedos, era  um pequeno jardim.


E nesse jardim as gengivas eram cercas de madeira que guardavam as flores e a relva e os ramos que nasciam de dentro da boca.
Porque esse jardim não era um jardim a sério: não era um mundo, não era uma floresta, não era um vale com penedos, era um pequeno jardim onde vivia o mar.

(picture: Eric Lacombe)

" Cabaret Literário" textos de Inês Leitão

19 Jan - sábado - Rua do Regueirão dos Anjos nr 69, Lisboa

PRESS RELEASE 

Não vamos querer falar de não ter. Vamos querer falar de ter.
Vamos falar de apego, de dependência, de co-dependência e de amores fatais.
Vamos querer falar do amor letal e vamos querer ir até onde quer que ele nos queira levar (podemos escolher ir pela sua mão ou ele há-de querer levar-nos de rastos).
Mas vamos querer: vamos querer.

Vamos querer falar da vida, da possibilidade da eternidade e das coisas que nunca dizemos ao outro quando ele se vai embora sem nós (nem nunca ousaremos dizer: porque a nossa boca é racional e os nosso lábios sofrem de decoro).

E depois daquilo tudo regressaremos com os nossos pés a casa, levando connosco coisas novas dentro do nosso corpo, debaixo dos nossos olhos.

. textos Inês Leitão
. leitura Sofia Peixoto
. encenação Ana Helena Lobo

20h jantar (3€)

22h performance (40 min)

Não há alfabeto

Há muito tempo que não vinha aqui.
A tua estrada fala comigo e diz-me que cheguei. Ela conhece os passos e as mãos que tremem: eu cheguei.
A tua casa já não tem cortinas verdes: o antigo verde deu lugar ao preto e as persianas descidas fazem-me ter vontade de lhes contar os buracos, tão similar às balas que nos atingiram. Todos os dias os buracos das balas me doem. E a dor não tem idade.

 Contar os meus buracos no corpo ajuda-me a sobreviver melhor: o medo pelo esquecimento  faz-me  comer os meus próprios dedos ou ganhar desejo de rasgar a boca com as minhas duas mãos, numa única forma de força, silenciosamente, de um lado ao outro do rosto.
A paz regressa ao corpo e tudo acaba.