Para Andreia Vaz
Não há um único dia em que não me lembre de ti.
De como te sentavas na mesa da sala de jantar para comermos os nossos ossos;
(nós cozinhávamos-nos porque só nos tínhamos um ao outro)
a cartilagem morta que a boca achava entre os dentes era delicadamente atirada para o garfo pela língua,
com a mão à frente, de olhos baixos,
como se estivéssemos a pecar.
A cartilagem cirurgicamente colocada à beira do prato sem chorar,
como se não tivesse direito a entrar em nós, ser alimento
(isso éramos nós os dois )
mas não sem antes sorvermos a sopa, com o olhar fixo um no outro
sem se ver a nossa cara até ao nariz:
a cara anulada pela malga do jantar.
Não há um único dia em que não me lembre de ti.
Eu enquanto preparava o jantar,
a ver-te sentado à televisão há espera que existisses.
(às vezes acho que querias existir na minha vida, só não sabias como e eu também não)
E todos os dias do mundo te quero saber morto.
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