Cidade da Beira, 07 de abril de 1906
O nosso amor morreu e não tem mal. Há qualquer coisa na morte que sempre me atraiu, como na linha dos abismos: o desejo de conhecer, a ausência de medo, a vontade de saltar.
As pequenas atrações.
Já não dói nada. Como o médico disse ao meu pai preocupado, os órgãos ocuparam o seu lugar de sempre, o coração voltou à cavidade cardíaca. Sim, o coração olhou-a, sentou-se nela, descansou as suas veias ajustando-as à parede da minha carne, arregaçou-as aos seus lugares e decidiu voltar a bater depois de termos desistido todos.
E a bater sem que me doesse a cada pancada, sem que cada batida fizesse uma nódoa negra: sem doer como era suposto.
A escrita é sempre lugar de salvação para mim. Um corda pendurada no meu poço, que sempre posso puxar se decidir começar a escalar.
Tantas vezes cá em baixo no escuro a observo, a ela, à escrita, olho para ela e sei que ali está. Em boa verdade, são tantas e tão terríveis as vezes em que sou eu que não a quero agarrar.
Até sempre, V. Até sempre.
